cachivaches de Hokulani - Estrella

Los Libros Mojados

2009-04-23T08:00:00.001-07:00

La lluvia generalmente nos trae ganas. Ganas de salir de caminata con un impermeable y botas de jebe para chapotear en los charcos. Ganas de tomarnos una manzanilla, acurrucados tibiamente en el sofá a ver una película, aunque no haga frío. Pero la lluvia que cayó en octubre 2007 nos trajo a Claude y a mí tremenda agitación al fallar nuestro sistema de drenaje e inundarse nuestro sótano.

Con una panza de 9 meses de embarazo bajaba y subía los resbalosos escalones de la terraza al sótano para salvar lo salvable: juguetes, mantas, muebles antiguos, mientras que Claude luchaba, cual marino cuyo barco hace agua, para mantenernos a flote. Con gran tristeza y ojos humedecidos encontramos libros viejos, compañeros de media vida, flotando a la deriva.

De mis batallones cayeron Vallejo, Valdelomar, y otros. De los de Claude libros de historia medieval y de la segunda guerra mundial.

Tragándome mi nudo en la garganta me dije que eran nada mas cosas materiales de poca importancia. Supongo que Claude pensó igual porque se quejó poco, aunque sus pocos comentarios fueron también tristes y duros. Yo me repetía esa frasecita, “se van los anillos, quedan los dedos”. Decidimos que no valía la pena ponerle mucho afán a la operación de salvataje siendo que la llegada de nuestro nuevo bebé era inminente. Cuando escampó, Pusimos a los desdichados en la baranda de la terraza. Salió el sol y todo parecía ir más o menos bien hasta que unos minutos después comenzó a llover de nuevo; así que hubo que mudarlos dentro de la casa.

Viendo los libros mojados sobre el contador de nuestra pequeña cocina, me encontré pensando lo que pienso desde hace varios años: que el tiempo pasa y no podemos quedarnos atrapados en el pasado. Me dispuse a hacer como lo aconsejan los anglos: “to let it go”. Pero no pude. Me sentí amarga porque me di cuenta de que esos libros tan queridos yacían polvorientos en el último peldaño del estante del sótano mientras que los libros de lustrosa portada, esos que he disfrutado mucho menos, estaban muy al abrigo en el lindo librero de la sala. Sonreí de mi propia hipocresía, de cómo me da urticaria la gente superflua y sin embargo yo también tengo mis detalles de pequeña burguesa, conservando algunos tomos de Faulkner, Tolstoy y otros famosos en mi biblioteca de la sala mientras que guardo en el sótano los libros de poesía de mis amigos, famosos sólo en mi casa pero que tan queridos en mi corazón. Me puse a pensar en que otras cosas también me estará ganando la hipocresía.

Pasó un día y todavía no daba a luz. Al ver a Claude cabizbajo decidí poner mis energías en salvar aquel texto escolar con grabados que lo inició tan tempranamente en el amor a la historia medieval. Página por página le puse papeles secos para que chuparan el agua. Usé revistas, periódicos, anuncios publicitarios. Pronto se me acabaron estos materiales. Otro día y no nacía mi niña. Decidí salvar también a Vallejo.

Detesto recibir correo chatarra pero en esos días esperaba con las ansias de otros tiempos, cuando todavía recibía cartas de amigos, la llegada del cartero y me apresuraba a utilizar los catálogos, cupones, ofertas de tarjeta de crédito y todo papel que se cruzase en mi camino para salvar otro libro más.

Mientras tanto nuestra bebé traía ya una semana de retardo. La adrenalina que había acumulado para enfrentarme al parto se diluía con cada día de espera. Los doctores nos monitoreaban con modernos aparatos y fijaron la fecha para una inducción artificial. Dormía muy mal por la panzota, los interminables viajes al baño y las miles de preguntas sin respuesta de cualquier mujer en mi situación. En esas madrugadas desveladas con la cunita vacía, sacaba los papeles húmedos de nuestros libros mojados y les ponía otros secos, como cambiando cientos de minúsculos pañales.

Nuestra salita, por lo general ordenada, se había convertido en un hospital de libros mojados. Aprendí en esa ciencia que los libros de edición más barata y simple son más fáciles de secar. Los libros mas elegantes, los que tienen páginas lustrosas se pegan y masacotean. Como de costumbre, me encontraba preguntándome por qué no es más simple la vida. Por qué no son más simples los libros, las cajas, las cosas. Recordaba la bodeguita de mi infancia, en donde el azúcar y el arroz se envolvían en papel marrón, arrugándole los bordes. Los translucientes caramelos en grandes pomos de vidrio despertaban la ilusión de los niños. Los conos de papel cometa llenos de cocoliche nunca se derramaban, y los huevos envueltos en papel periódico tampoco se rompían. Vivíamos así con más cuidado y nadie se moría de eso. No hacían falta los ziplocks ni los otros sofisticados embalajes de hoy en día.

Ya casi 10 días de retardo y todavía no daba a luz. Pero en lugar de preparar el ajuarcito, de contar los pijamitas y doblar las colchitas, me dedicaba a secar libros mojados, incluso aquellos que no nos importaban tanto como aquel de George Sand y el otro este que quién sabe de dónde salió. Por fin llegaron bienvenidos los dolores anunciando la proximidad del parto. Pareciera que la pequeñuela estaba esperando a que se salvaran todos los libros para nacer.

Cuando Claude nos condujo de regreso a casa desde el hospital, vi que durante mi ausencia él había sacado a todos los pacientes de la sala y se los encontraba bastante reestablecidos en los estantes. Las letras doradas en los tomos de Faulkner, Tolstoy, y Edgar Alan Poe se habían arrimado un poquito para hacer un campito para algunos otros autores menos conocidos en ediciones “añejas.”

La tragedia del sótano no fue tan trágica para nadie, ni para nosotros, ni siquiera para Vallejo quien debe estar revolviéndose en su tumba, exigiendo su destino de sótano inundado, gimiendo: “Me moriré en Albany, con aguacero…” Resulta que está seco, aunque un poco acordeoneado después del incidente, y se encuentra como siempre: “de codos,” pero esta vez en mi cabecera. Entre teta y teta de la pequeña, le hecho una ojeada a esos queridos poemas.

Dear abandoned blog:

2009-04-07T10:14:00.000-07:00

Yes you are a victim of facebook and of email, but also of the fullness of life, of the laughs and tiers of children, of the hissing and blending noises in the kitchen, the rush of wine and other liquids down the throat, time spent with family and friends, the occasional so welcomed escapade abroad, the brushing of trees at Tilden and Yosemite, the Limantour crashing wave, the battles for supremacy on the rugged geography of the Monterey market, wonderful inconsequential chitchat with the neighbors while the children wreak havoc on the sidewalks of our small town, hopeless wars against garden weeds and house dust, all of the small things that make the lives of small people worth living. You are indeed a victim, as it is my diary, which deserves no longer its title. My preferred methods of communication these days is by dreams and good vibes.

Nuestra Graduada

2008-05-27T08:41:00.000-07:00

El gran momento llegó el 17 de Mayo, 2008. Bajo un sol brillante, mi pequeña hermanita Marisol marchando finalmente hacia su diploma y su nueva vida de graduada. Fue muy largo y penoso el camino, lleno de sacrificios y trabajo, pero también de amistad, amor y diversión.
BRAVA!

The big day arrived on May 17, 2008. Under a bright sun my little sister Marisol marched finally towards her diploma and her new life as a graduate. The road was very long and hard, full of sacrifices and work, but also of friendship, love, and fun.
BRAVA!

Amigas en el destierro

2008-05-15T10:18:00.000-07:00

Una de esas raras situaciones en que estas siete mujeres (más algunas de nuestras crías) nos reunimos bajo el mismo techo y detrás del mismo espejito de una cámara (¿o será que las cámaras digitales no llevan espejo? ¡Exijo una explicación!).

Empezando por la izquierda (a fuerza de la inculcada costumbre de lectura occidental), tenemos a Chelo, la hija de Maica, Anaís recostada sobre su mamá, Susana. Luego está Susana (de Lima), nuestra artista visual, video, pintura, artes plásticas, y todo lleno de corazones por todos lados, pero no esos de tarjeta de San Valentín sino los que llevan sangre, arterias, y laten. Para mí Susana es la goma que nos ha pegado desde el comienzo, en la prehistoria de nuestra amistad que comenzó un día en que los astros estaban cruzados y un grupito de desterrados forasteros locos se coincidieron en la misma caverna: Berkeley Adult School. Adoro su don de entablar amistad profunda inmediatamente, y siento que la conozco de toda la vida.

Luego estoy yo, la autora de este blogcillo de pacotilla. Luego viene Gloria (de Santiago), hablando a mil km por hora, capaz de encontrarle siempre el lado irónico y chistoso de todas las cosas, hasta las más patéticas. Una amiga muy solidaria y generosa, aunque escurridiza. Estoy muy feliz de contarla entre mis amigas.

Con Alex, mi hijito, sobre las piernas, está Meche (de Jalapa), a quien conozco desde hace más de 10 años por una ruta diferente, la de Mills College. Con ella he pasado todo tipo de aventuras. Oreja confidente. Paciencia de santa con los niños y tareas meticulosas. Una de esas pocas personas fuera de tu familia con la que puedes contar en las buenas y en las malas. La compañera ideal cuando te dan ganas de ser niña tú también.

Luego está Camilo, hijo de Lisa. De allí viene Pola (de Santiago), la de los rulos salvajes agachada en el piso. Pola me inspira con su arte de vivir, pintar, reír, amar, odiar. Nuestras conversaciones me dejan pensando en la maraña de la vida, en como todo es tan complicado, sentimientos, el camino por el mundo que elegimos o más bien nos elige, y a la vez todo es simple, los días suceden uno tras otro quieras o no. Aprecio mucho su sentido no-común, su amistad, aun más valiosa en el destierro, y me siento siempre feliz en el seno de su hogar.

De allí sigue Maica (de Cataluña), quien ha danzado y cantado a través de tantos momentos cruciales de estos últimos años, en casas, escenarios, sinagoga y patio de mi casa, sobre la yerba y el duro pavimento de las calles. Qué dulce se vuelve la vida cuando tienes al lado a una amiga como ella, sea que estés por dar a luz o que estés protestando la inminencia de la guerra.

La que tiene a mi hija Camille en los brazos es Lisa. Somos amigas desde hace tan sólo 3 años pero parece que fueran mil. Aunque ella nació y creció en este país, es también una desterrada en al Área de la Bahía, su corazón está tanto o más en Guatemala, Perú y el resto del mundo que aquí, lo que la hace perfecta compañera en el destierro, eso y sus muchas cualidades que me da flojera y envidia de narrar. Sé que la amistad no se agradece pero sí el cariño que ella brinda a los niños.

Por último debo decir que en esta foto falta una persona. Una persona a la que minutos antes de tomar esta foto llamamos por teléfono, Lourdes (de Granada). Lourdes también es parte de esta foto porque en los últimos años ella también ha sido parte de esta linda amistad. Lourdes es la perfecta andaluza, quien vive la vida como quien danza un flamenco: apasionada y temperamental. Siempre dispuesta a ayudar, a hacer bochinche, a ir a ver el mar, lluvia o trueno. ¡Qué huella dejó por aquí! La extrañamos.

Estas son mis amigas en el destierro. Aunque nos hemos conocido ya de adultas, de alguna manera también hemos crecido y viajado juntas, no el viaje con maletas sino otro para el que no necesitas nada material: es el viaje hacia adentro de una misma.

nuestra bebe

2008-05-14T14:04:00.000-07:00

To the delight of our family, our little daughter Camille Lorelei was born on October 19, 2007.

(Photo -and monster- by Paulina Mujica)

spring 2008

2008-05-13T13:13:00.001-07:00

Café Au lait

2008-05-13T08:43:00.000-07:00

Ayúdame a continuar esta historia al sugerir aventuras que crees le ocurrirán al personaje principal!

Una mañana pasó un loco y como no había nadie más en la calle a esas horas he debido poner tal cara de espanto que el loco, para entretenerse, me dijo “bú!” y se echó a reír. Yo puse a llorar. Y continué llorando mucho tiempo después de que el loco se fuera hasta que el guardian abrió la escuela, hasta que otros niños llegaron y los maestros comenzaron las clases. Para la hora del recreo ya me había calmado pero a la salida me mandaron con una nota a la casa para que vinieran mis padres. No podían dejarme tan temprano en la puerta escuela. Aunque tuvieran que trabajar muy lejos y muy temprano, no podían dejarme a esperar una hora o dos, en el frío, a que me abrieran las puertas. El guardián se había quejado porque no había día en el que él puediera tomarse unos minutos o hacer algo antes de venir a la escuela porque sino esa niña, yo, estaría afuera a la interperie y no era justo ni para él ni para mí, paraguas o no.

Mis padres peleaban todo el tiempo. Cada cual tenía sus reproches favoritos para hacerle al otro. Este había hecho aquello sólo por darle gusto. Ella había sacrificado tanto. Pues según decían, si seguían juntos era únicamente por mí. Mis amigos de padres divorciados sabían sacarle provecho a la situación. Yo también podría aprender a hacerlo. Me daban ganas de decirles que por mí ni se molestaran y que les apoyaba para que se separaran ya. Pero me ganaba la nostalgia del futuro y me aterraba el pensamiento de que alguno de los dos se fuera muy lejos, o tal vez los dos, y yo abandonada para siempre en la puerta del colegio.

Les propuse una tregua. Dejarme en un café por las mañanas. Uno que no quedara muy lejos de la escuela, y a la hora debida yo caminaría las cuadras que sean, todo con tal de no pasar más horas a la intemperie. Al principio todo fueron negativas. Mi madre decidió pedirle a su jefe que la dejara entrar más tarde a su trabajo. Mi padre tomaría el tren y ella el auto. Ella me dejaría en el colegio y mi padre me recogería a la hora de salida. Todo iba a estar muy bien. Pero al llegar a la casa después del trabajo la cara de mi madre estaba tensa. Esa noche no tocó la cena. Sus ojos aguados me dijeron que temía perder su empleo. La comida sobre la mesa había mejorado tanto desde que ella comenzó a trabajar. Mi madre tenía ropa bonita. Yo, zapatos sin huecos.

El sábado por la mañana los tres salimos a buscar un café cerca de mi escuela. Visitamos varios y tres nos parecieron interesantes. El lunes siguiente me dejaron en la puerta de uno de ellos. Si me hechaban del café estaríamos perdidos así que mi madre comenzó a vestirme para hacerme parecer mayor. El pelo suelto, desarreglado que yo debía componer llegando a la escuela. Los zapatos de mi mamá me quedaban algo grandes pero yo estaba feliz. Anteojos y pelo suelto. Gabán y sombrero feliz.

Our little one turned 2 on May 27!

2007-06-06T10:55:00.001-07:00

We had a fun little party. The toddlers (and some adults too) enjoyed the retro pink and yellow gelatin. The piñata was finally overpowered by the children’s muscle (and a little help from mommy), and the Brazilian goodies really hit the spot at the end, and this is after cake…Even the cactus had a good time showing its once a year short-lived blooms. What fun!

Intensely Mellow Weekend

2007-04-30T07:53:00.000-07:00

My purple rose, Falstaff, bloomed last Friday; two immense jewels opened their magnificent eyes. The fragrance is light but is there, and this is more than you can say about a lot of modern roses.

I brought them along in a bottle to our short camping trip to the 500 acres of wild land our friend Leelee’s family own in Mendocino county. Alexandre enjoyed the kids pool, playing with other children, the crickets and lizards and play play play. We enjoyed him, sleeping in the tent, good food, good people.

On the way back we stopped for cherries and to check out the town of Cloverdale. We dreamed of having also a get away like that. A place away from the city madness and to enjoy family and nature. As I watched over the Russian River eating another cherry, I thought of the baby growing inside my womb, our son sleeping peacefully in his car seat and Claude driving through the beautiful landscape. You got to call this happiness. That’s what it is.

As I grabbed the cell phone and saw a bunch of missed calls I decided to check in with a friend. She told me all about last Saturday’s accident, luckily no one died but the traffic prospect for our area was so gloomy. It just further made us want to flee to the countryside more often.

Garden journal

2007-04-11T08:02:00.000-07:00

The first rose to bloom this year was Pat Austin. This lady spent the whole winter without pruning. It just downed on me that she really likes to be left alone. She is beautiful right now, preparing buds for a real show. Strangely, the blooms mutated from her normal 55-petal shallow cup to a many-petaled rosette. My brother Gabriel’s Pat did the same thing this year. I would be thrilled had I not planted three new rosettes this year, including a yellowy/orange one Crown Princess Margareta. I just heard that CPM gets only peach/cream in California anyway, so Margareta may turn out to be very distinguishable from Pat. We’ll see when Margareta feels ready to show up her face.

Another early bloomer is Baronne Prevost, (courtesy of Gabriel), an old French lady (1842), which has the fragrance that made roses famous. To think of dying without ever having smelled the true old rose fragrance! now that’s a scary thought. And she is good looking too! Too bad she is getting the rust so I had to half defoliate. It is her first year from a cutting and she has outdone all of the technological advanced XX and XXI century roses in the garden. So all is forgiven.

Honorable mention to Compassion who is doing great for the less than perfect east exposure and muddy spot where she lives. I was so disappointed when I first got her in 2004 and turned out to be light pink (instead of salmon like the picture). Now is the only light pink in the garden after construction did away with Sunset Celebration. The fragrance is strong tea with a little something else I haven’t figured out yet, has long vase life, beautiful curly petals. She has some blooms now but not picture worthy. I’ll be posting her later in the season.

Spring

2007-04-10T09:14:00.000-07:00

Spring came in the middle of the night and many families around us found themselves one morning cuddled in bed with a little bundle of love. Cory and Peter: Asa, Christian and Jules: Audren, Carlos and Sonia: Gabriela, Kasia and Salim: Kuba, Santi and Inka: Tamas, Ana and Flavio: Salvador, Caryn and Ray: Leo, and more on the way!!! Including our own bun cooking for the fall! New life everywhere. It brings hope and warmth to the heart…also, lots of bills but who’s counting.

Alexandre is a joy to have. He is the sweetest little person ever. He is speaking very clearly (and loudly some times). Now that he knows “please” and “thank you” it is so hard to deny him anything! You get what you ask for.

We love pagan rituals and our house lately has been filled with chocolate eggs and bunnies (courtesy of Mme. Kientz). Sunday we had the greatest time doing the egg hunt in the garden. We spent the afternoon in Novato where the little one was fascinated operating a control remote car, got his first capoeira lesson from our dear Joseph, and ate lots of mini quiches prepared by tía Priscilla. As for the adults, well, it is my brother Narziss’ house, which means, adult do same as child. It was just a joyful sunny afternoon with all of the family together.

Year of the golden pig

2007-02-26T07:49:00.000-08:00

I was born in 1971 so yes, I’m a pig. Therefore, I fully expect magnificent things to happen to me in the next few months. The pig has been the symbol of fecundity and luck since ancient times. Why do you think we got all kinds of “piggy banks” from handcrafted to cheap plastic to designer ones, while chicken and cow banks collect dust in dollar stores? Oh yea, I’m a proud pig.

Linguistics and children in society. A South American Example

2007-01-23T08:58:00.000-08:00

Your email reminded me of another linguistic anecdote that we have in South America. The word “orphan” did not properly exist in the Quechua language spoken by millions of people when the Spanish arrived, and still spoken widely today. According to one of my revered college teachers, William Hurtado de Mendoza, the concept of a category for children whose parents have died was just not relevant enough to merit its own word in Quechua. Children without parents were nurtured by family and society. Their status or expectations of success was not inferior to those children with parents.

The Spaniards’ arrival did create the need of both a translation for the word “orphan” in the sense that we are used to in the West, and a word for a new social phenomena of orphans in their society. The word “wakcha,” which can be translated as solitary, poor, mendicant, vagabond, far from home, etc.–and of which the word “gaucho” derives- was combined with the word for child “wawa,” to form wakcha-wawa.

In recent years the “wawa” part has been dropped and “wakcha” is now being used to mean orphan in addition to retaining its other meanings, which are often combined anyway. It is easy to guess why there is a need for words to get shorter: when they are used often people just tend to get tired of repeating long words. With the passage of time the need for other great words have arisen such as words for children of single mothers, children victims of violence and institutionalized.

I think we got a new word in “Albanian” which means “concerned hardworking parent of happy child/children” : Afooper. Let’s add more to the dictionary.

HOW ARE THE CHILDREN?

2007-01-23T08:56:00.000-08:00

Laurie Roberts sent this:

Adapted by Pat Hoertdoerfer from an excerpt of a speech by Rev. Dr. Patrick T. O'Neill

Among the most accomplished and fabled tribes of Africa, no tribe is considered to have warriors more fearsome or more intelligent than the mighty Masai. It is perhaps surprising, then, to learn the traditional greeting that passes between Masai warriors. "Kasserian Ingera," one always says to another. It means, "How are the children?"

This traditional greeting among the Masai acknowledges the high value that the Masai always place on their children's well-being. Even warriors with no children of their own always give the traditional answer: "All the children are well," meaning, of course, that peace and safety prevail, that the priorities of protecting the young, the powerless, are in place, that Masai society has not forgotten its reason for being, its proper functions and responsibilities. "All the children are well" means that life is good. It means that the daily struggles of existence do not preclude proper caring for the young.

I wonder how it might affect our consciousness of our own children's welfare if, in our culture, we took to greeting each other with this daily question: "And how are the children?" I wonder if we heard that question and passed it along to each other a dozen times a day, would it begin to make a difference in the reality of how children are thought of and cared for in our own country?
I wonder, if every adult among us, parent and non-parent alike, felt an equal weight for the daily care and protection of all the children in our community, in our town, in our state, in our country, could we truly say without any hesitation, "The children are well; yes, all the children are well."

What would it be like if religious leaders began every worship service by answering the question, "And how are the children?" If teachers began every class by answering the question, "And how are the children?" If every town leader had to answer the same question at the beginning of every meeting: "And how are the children?" If every business leader and corporate executive had to answer the same question at the beginning of every work day: "And how are the children? Are they well?" wouldn't it be interesting to hear their answers? What would it be like? I wonder... I wonder...
And how are the children? Working together, may all our children be well. The next time you see a fellow AFOOP'er, ask him or her "How are the children?"
);

And how are the children? Working together, may all our children be well.

3'000,000 Peruvians living abroad!

2007-01-18T07:53:00.000-08:00

According to a French source. If you like to practice your French, check out this blog:

http://cbarbier.blog.lemonde.fr/cbarbier/

A day in the snow

2007-01-17T07:43:00.000-08:00

Thanks to MLK junior holiday we got to go for a day in the snow. We went to Leland, near the town of Strawberry and played around with Alexandre, who had never been in the snow before. We did not ski, maybe next time. We made little snow people, went down a small slope with a plastic sleigh, and took a hike in the woods. The drive was long but it was a beautiful day.

A lot of the children and families there were Hispanic. Not the kind of crowd you expect to find in the snow. It tells you something about demographics. We all had fun. I’m sure Mr. King would have approved.

Yesterday, when I picked A. up from my mom’s house, I asked him. “A donde vamos?” (were are we going). The usual answer is “papa” (to see dady) or “casa” (home) but this time he said “neige” (snow) and “guantes” (gloves). The snow made an impression in our 19 and ½ months-old mind. We are sure to go again soon.

El premio gordo: La Industria Gorda

2007-01-16T08:05:00.000-08:00

En el Área de la Bahía tenemos la gran suerte de tener un problema de obesidad menor que otras áreas del país, pero no estamos libres. Hasta ahora no me acostumbro a ver gente, no digo gordita sino realmente obesa. Las personas obesas despiertan en mí una curiosidad infantil. Tengo que hacer uso de todas las buenas maneras que me inculcaron para no quedarme viendo como imbécil. Y me vienen a la mente preguntas indiscretas: ¿Como harán para ir al baño?, ¿Cómo será su vida sexual? ¿Cómo se amarran los zapatos? ¿Si les cae un dinero en la calle, a partir de qué monto se molestarán en hacer esfuerzos por recuperarlo? ¿Cuántas botellas de protector solar necesitarían para un día de playa? ¿Se lavaran alguna vez el fondo del ombligo?

Muchas de estas preguntas se volvieron prácticas cuando participé en el montaje de una obra de teatro en el 2002 http://www.nakedmasks.org/past/nakedmasks.html en la que uno de los personajes era un hombre gordo. Estoy segura de que Luigi Pirandello (1867-1936), el dramaturgo, no se imaginaba como actor al hombre tan gordo que encontramos para el papel.

Nuestro actor gordo llegaba muy temprano para poder estacionar su vehículo muy cerca de la entrada y tal vez para que no lo viéramos en la penosa tarea de subir los pocos escalones que daban al bello inmueble de la arquitecta Julia Morgan en la avenida Durant, en Berkeley. A Jonathan (el director) y a mí se nos hacia tripas corazón oír el crujido de las sillas en donde nuestro querido actor se sentaba hasta tener que llegarle a prohibir sentarse en las más antiguas. A veces, en medio del ensayo nuestro actor se ponía a sudar. Interrumpíamos el ensayo, temíamos por su salud y egoístamente por la producción. Pero nunca pensamos en encontrar un reemplazante. Él era el más dedicado de todos los actores.

Una de las tareas más difíciles fue encontrar una banca lo suficientemente sólida como para nuestro actor. Terminamos pagándole a un carpintero para que le construyera una especial pues mi búsqueda por Internet concluyó con la triste realidad de los precios exorbitantes de los muebles para obesos que no nos podíamos pagar.

Al principio se habían previsto ciertos movimientos por el escenario pues los monólogos del Hombre Gordo eran muy largos y había que darle flexibilidad a las escenas. Pero poco a poco fuimos los fuimos eliminando porque era muy penoso para él moverse de un lado a otro, incluso dar unos pocos pasos. Al fin sólo quedaron dos movimientos, uno en el que él se levantaba de la banca para mirar a lo lejos, como lo dictaba la escena y otra en la que el personaje caminaba hacia la muerte. La dificultad era manejar los movimientos nada naturales, con naturalidad. Surgieron miles de detalles. Por ejemplo había que prever suficiente tiempo de blackout para que él pudiera abandonar el escenario de una manera digna.

La obra fue un éxito y nuestro actor obeso fue merecidamente aclamado. No sé qué será de él pero decía que estaba por someterse a un bypass gástrico y que su motivación era la de ser actor. ¡Cómo me gustaría verlo un día en una película en el cine!

Y en esos andares de paso encontré respuestas a muchas de mis inquietudes acerca de cómo resuelven las personas obesas sus problemas cotidianos. La industria ha engordado también con este mercadito: inodoros que pueden resistir toneladas, duchas y accesorios especiales, paraguas inmensos, extensiones de cinturones de seguridad, relojes con pulseras más largas, camas reforzadas de acero, y hasta maquinitas para ayudarte a ponerte los calcetines. Si la ropa es más grande y pesa más, se necesitan también colgadores que vayan a la par, y muebles apropiados por supuesto. Todos quieren su pedacito del rico pastel: Los decoradores de interior argumentan que muebles más robustos van a la par de objetos decorativos prominentes, los constructores de viviendas marketean casas con pasajes y entradas más amplias, y hasta han comenzado a abrir lugares para vacacionar especialmente adaptados para obesos. Por ejemplo este en el área de Cancún: http://findarticles.com/p/articles/mi_m0BEK/is_6_11/ai_103459767

Algunas ciudades en Estados Unidos han comenzado a ofrecer ambulancias con camillas mecánicas pues los paramédicos no logran transportar a las victimas. ¿Serán ellos mismos son obesos? Lo que me da más tristeza son los niños que ya nacen adictos al azúcar, y claro, se necesitan cochecitos y asientos de de carro resistentes para bebes obesos, pañales cada vez más grandes. Pero no hay nada de qué preocuparte porque para todo existe el producto ideal que resuelve el problema. Y en esto sí que la industria se lleva el premio gordo.

Diez poemas

2007-01-16T08:04:00.000-08:00

de los muchos que viven en cajas, discos duros, mente, y es justo que vivan también aquí, entre otros cachivaches

I

Hoy me hizo falta la bulla de tu risa
En esta mañana enorme
bocanadas de humo blanco
escapan de la tetera
Y yo estoy sola en esta casa en donde ya no ríes ni nada

también extraño otras cosas
pedazos rotos de lo que fue “lo nuestro”
¿Pero qué era nuestro?
Una manzana mita y mita,
Tú te agarrabas siempre
la mitad más grande

Hoy me hizo falta la bulla de tu risa
Por la puerta entreabierta veo el rincón destartalado del patio
Veo basura y cosas que ya no sirven para nada
¿Cuándo vas a limpiar el patio? Te decía
Y yo, ¿cuándo voy a limpiar mi corazón de tu recuerdo?

Nunca más
¿Es simple, no?
Ya no vas a limpiar el patio, ni quejarte
de que le pongo poca sal a las comidas
Ya no estás
Es simple, es claro
La verdad ya no es sólo una visita

La triste vencedora de batallas
me he puesto a pensar que las noches
en las que no me querías
Eran mejores que esta mañana
En la que ya no te quiero

Un dolor viejo
Se mueve en mí
Un minúsculo feto escurridizo
inabortable

Las cosas que hoy me hicieron falta
¡Ya no las necesito y basta!

Las trizas de la taza estrelladase mecen en el piso
y el humo negro de la teterame traen de vuelta a la cocina

II

Despierto y han pasado 10 años
He tenido sueños raros
Mi cuerpo ha tomado formas diferentes
Los cayos de mis manos se han desvanecido

10 años
Pienso en lenguas extrañas
un hombre duerme a mi lado en una cama
no es el hombre con el que me iba a casar
hace 10 años

soñé
que abandonaba mi polvorienta villa de pescadores
y niños hambrientos
y que me iba lejos

10 años dormida
sonámbula
en un torbellino
volé giré reí lloré gemí dormí
soñé sueños confusos
habían billetes voladores que había que atrapar
a todo costo
cuerpos que había que abrazar, besar, lamer
a todo costo
escaleras de caracol interminables

10 años dormida
soñé que había encontrado el amor
y ahora me despierto sumergida en él
llena de energía y con mucho apetito

III

Lima
Volver a ti
Un día o mil
Pero volver
¡a viva voz me alzo y
te digo que ya no me asustan tus millones de cabezas!
Pero no es cierto
Me aterrorizan todas y cada una
Porque me repiten que no pude ni contigo ni contra ti
Huir para ser

Me gritas que me hubieras aplastado
Con tus inmundas patas si no me hubiera largado un día parasiempre.

parasiempre es una palabra seductora.

Pero al fin
mi viaje no tiene ninguna importancia
los fantasmas como yo vienen en las noches sin Luna, asustan a los niños y a las viejas y luego se van.

Ir a Lima. ¿Para qué?
Para caminar por calles del pasado y sentir miedo.
Para tocar las cosas que ya no me pertenecen.
Para decirte que he triunfado aunque no sea cierto.

Lima:
Pon tu mano sobre mi cabeza y acaríciame el cabello
Háblame con dulzura, dame de comer, de beber, amamántame.

Parasiempre es una palabra tan seductora.

Dame un último beso en la boca otra vez.

IV

Dos palabras antes de irme
Una para ti
Otra para mí
Dos palabras despobladas
Descoloridas
Destodadas
Dos dolores reumáticos
A los que ya nos hemos acostumbrado
Dos cuchilladas de jebe
Dos balazos de salva
Tu nombre y el mío

V

Esta bien
Tú ganas
¿y qué?
Tú siempre ganas
Pero recuerda que siempre jugamos
el juego del que gana pierde
Ya ves
Del lado de los ganadores estas tú solito
del otro yo me tomo unas chelas
Con los patas
perdedores todos
En tu nombre

VI

La sirvienta
En esta tarde de cebollas
Yo no soy la dueña de la casa
Yo no soy la señora
Ni la madre
Soy la que pica cebollas
Y cadáveres.

En esta tarde media fría
Pero sin angustias
Arde el fuego en la cocina
Y yo no tengo nada que perder
No puedo mas que cantarle
A mi suerte
Humos, olores,
De comida fresca

Luego me voy
Sin llevarme nada
Me voy ligera y cantando porque yo
no tengo nada
1994

VII

La vez que me dejaron

Dime si es bonito el cementerio en donde me tienes enterrada
¿Hay flores y hierba?
¿O sólo arena?

Tal vez me arrojaste en el basural
Discretamente, una madrugada
Y ahora que salió el sol
Moscas vuelan sobre mí
como una aureola

Tal vez no estoy muerta y vivo
Dormida en una línea de tu libreta de teléfono
En un comentario que se quedó grabado
En las cabezas de tus amigos:
“La rubia que te tirabas los jueves.”

Y pensar que tú fuiste el único tipo
Al que se le ocurrió matarme
Y a pesar de que eras tan buen amante
Ahora te mato y te entierro
En este poema

VIII

Nací poeta
De niña no mentía
Hablaba en metáfora
No me daban palizas
Me impartían dolorosas lecciones
No me revolcaba la ola
El mar era mi padre

Mi jardín no tenía flores
Sino bellas damas en vestido de noche
Mis zapatos no eran viejos
Eran cocodrilos carcajeándose

Fui creciendo poeta
No me gustaba un chico
Tenía un amor sangriento
No se me hacía difícil adivinar
Si a él yo también le gustaba
Su nombre era un lugar oscuro

Nunca tuve frío
Me bañaba de alguna encantada nieve invisible

Luego vinieron los años idealistas
En los que no aprendía historia pero
Había descubierto a América cobarde
Lavándose la cara con su propia sangre

No pedí que me dijeran la verdad
Les retaba,
En un ataque de humildad,
A desnudarse,
A competir con su orgullo,
A perdonarle al mundo,
El ser mundo.

La fe no la perdí
Pero buscando
Al santo en el hombre
La muerte le había besado
En su dorado manto

Lo poetas no tenemos coraje
Cogemos nuestras sombras
Y nos las llevamos al hombro

Y nunca envejecí sino que
El tiempo pasó y fuimos haciendo surcos
En nuestros propios rostros
Aun hubo quien sembrara
Y no perdió la cosecha

Y como todo tiene un final
Incluso para los poetas
Alcé la cara y vi que me miraba
Una rosa moribunda
Mientras yo cruzaba la calle
Del no volver jamás

IX

Mi Silencio

Yo crecí en El Silencio
la playa El Silencio en el Km 43 de la panamericana sur
Ese era mi Silencio
alejado de la locura de Lima
allí se podía ser un niña pequeña
se podia tener un perro llamado Caramelo
y un guacamayo llamado Pancho
Aunque estallaran las guerras por el mundo
Había agua azul, madre tibia,
Olorosas manzanas de Pachacamac.

Hoy vivo en el gran país del norte
Mi silencio ya no tiene olas ni orillas,
tiene vergüenza y miedo.
Mi silencio ya no es de inocencia
Esta hecho de la bilis de mi asco
De una amarga desilusión
Como la que viene al comienzo del vómito

Mi silencio enviudece
Una y otra vez aunque esté lejos
De Lima y de Bagdad
Ya no se puede seguir siendo niña
Ni olvidarse de la encarnizada
Sobre el desierto
Las particulas de carne humana
Vuelan hasta reposar sobre la arena
Todo es menos real que Terminator I, II y III

Mi silencio sigue teniendo arena, más arena que nunca
Mi silencio tiene tormentas de arena
Mi silencio tiene precio de a vidas por galón de crudo
Mi silencio tiene cobardía y pánico
Tiene mala leche de padre puta
Mi silencio se escucha
Pero no en la radio, ni en la televisión
Mi silencio grita
Mi silencio embiste

2003

X

Ya me canse de esperar
la caridad de una palabra
que nunca bastará para sanarme

a la basura los blasones huecos
que te regalaba yo, la malquerida,
a la basura con fotos y recuerdos
cachivaches que recolectamos: ¡mueran!
Fuera con los poemitas escritos en servilletas
Fuera con las flores secas
Que pudren mis libros
Fuera con los malos espíritus
de tus horrendas muecas

He abierto el palomar para que se salgan los cuervos
para que se vayan los buitres, las lechuzas de mal agüero
Y las aves gordas que nunca quisieron aprender a volar

cuelgo el delantal invisible de mis atenciones
para contigo
y le prendo fuego al pasado

Ya no voy a desayunar amarguras ajenas
Voy a comerme un tamal bien bueno
Enterito para mí sola

Life is a rose garden

2007-01-11T10:03:00.000-08:00

Last week I went through the yearly pilgrimage of pruning the roses, never complete without some bleeding from the thorns, working in the cold, and just plain pain from the weeding and the bending. But you got to love the work as much as the smell of the roses. They go hand in hand. I took out the plain Mr. Lincoln burgundy rose I planted last year because it was a great disappointment. I had planted it out of rage against my Austin roses that were sickly. I knew Mr. Lincoln is a very plain rose but is supposedly strong, repeated bloomer with an unsophisticated but consistent fragrance…in everyone else’s garden that is. Mr. Lincoln ended up being even sicklier than the English roses which, in turn, ended up blooming nicely until very late in the season.

So I planted Crown Princess Margareta in Mr. Lincoln’s place, and although I know mine will never come out as outstanding as the picture here, I’m hopeful that CPM will put out a good show. I have decided to go for the things I love and not to settle for mediocrity because it sounds more convenient. In that spirit, I also planted Falstaff.

2007, here we come

2007-01-11T10:00:00.000-08:00

We kicked off the new year at a neighborhood party outdoors. We are finding out we really like our neighbors. The Robert's house and yard was full of laughter, children running everywhere, old and new music, munchies, fun chit-chat. All of the neighbors in the group are unpretentious, life-loving, educated and handsome group. We are all parents trying to live balanced lives, eschew problems, small time suck-the-marrow-of-life types. We look forward to periodic get- together with all of them.

We missed Susana’s fire this year. We were sick. It looked like a perfect sunset for it too. I heard that it was a lot of fun. Luckily we did get together with the groupies in the first days of the year. So fun to chat in Southamerican and demand that the Chileans return the Huascar to Peru after the first drink or two. And although the Pisco is Peruvian; well, let’s do forget about it and just enjoy Pisco sours together, over and over, over ceviche or pastel de choclo or what ever. Salud to you all!

Molineras, más de 10 años después

2006-12-14T10:09:00.000-08:00

Hace poco recibí esta foto que tiene tantas caras conocidas. Sin embargo sólo le puedo poner nombre a Sandra Esaine. ¿Alguien me puede ayudar a poner los nombres de las otras guapas mujeres? Pueden escribir sus comentarios aquí mismo. ¡Gracias! -estrella

Pola's party last sat

2006-12-12T12:40:00.000-08:00

Niños,

Polita y Todd, gracias por la reunion tan rica, pisquito y buena compañía. Me encantó conocer a Gabriel y a Andrea, y a la parejita que se va a casar, no recuerdo sus nombres. Me puse a pensar que vamos a echar de menos a Lourdes por su alegría y entusiasmo en este tipo de reuniones, sin contar quien carajo va ayudarnos a exprimir los limones para el ceviche?

Buen viaje para todos los viajeros.

hokulani

Hokulani - Estrella, pagina familiar

2006-12-12T12:03:00.000-08:00

Hokulani - Estrella, pagina familiar

It’s Christmas time at hour home.

We got a fresh pine tree and mom and Marisol helped decorate it while Gabriel and Claude played with Alexandre. I was worried that he would be pulling the ornaments and bringing the tree down, short circuit the house etc, but instead he got the hang of what we were doing and tried to help hang ornaments in the branches: “papa (papa noel), niña, bola, casa, vaca,” he instructed us on what they were. He loves the “luces” (xmas lights).

Last week we baked “Alpenbrote,” got bredele and other goodies from Alsace, I made a wreath with four red candles for our table keeping on Alsace’s tradition to lit a new candle each Sunday before Christmas, panetones, hot chocolate, chocolate calendar and little gifts under the tree, everything to built the excitement for our son and try to capture some for our-more cynical-selves as well. Tell me how is your Chrismas season going.

Ya llegaron las fiestas a nuestro hogar.

Pusimos el árbol, lo decoramos en familia tomando chocolate y panetón. Alexandre nos ayudo a poner las bombitas en el árbol. Está fascinado con todas las luces y colores. También adoptamos las tradiciones del país de Claude, hacer galletitas, poner cuatro velas en una corona de pino, cada Domingo antes de navidad se enciende una vela más.

La noche buena la pasaremos este año en casa de Narziss y Priscilla. Nos vamos a quedar a dormir allá porque viven un poco lejos de nosotros. pensamos ir a la playa el 25 aunque aquí es invierno siempre es lindo ir al mar, llevar a los perros y a Alexandre a jugar en la arena. Ojala que no llueva. Por el momento llueve a cantaros en el área de la Bahia de San Francisco. Como van las fiestas por alla? (Pueden escribir en esta página)

2006-12-12T09:05:00.000-08:00

Buena, Tío!
(sketch para teatro)

He tenido que salir con el pelo mojado y se me va a poner pegajoso. ¡Qué asco! No sé cómo se me ha pasado la hora y ya van a ser las once. Voy a llegar taradísimo al trabajo. ¡Ay! Que no me vea esa gorda que me tiene un hambre. Acaso será mi culpa que mucho ayude a sus tendencias genéticas tragándose todo lo que encuentra en su camino. Finalmente mi office, bien librada de los obstáculos del camino. ¿Pero qué es esto?

Un mensaje de su tío, señorita. Dice que vaya a verlo apenas llegue.

-Tiíto, mira que llegué tarde porque...
-Ahórratelas Carito. No te he mandado llamar por tu tardanza de hoy, ni la de ayer, ni por la de todos los días.
-¿Entonces? ¿Pasa algo?
-Sí, pasa. Tu tía...
-¿Qué le pasa a mi tiíta?
-Pasa que tu tía tiene cáncer. Pasa que se puede morir cualquier día.

Mi tía Laurita no podía ser, ella tan sana y deportista. Va al tenis mañana y tarde. Nunca fumó en su vida un cigarro, ni mucho menos un troncho.

-Y pasa que se culpa.
-Pero de qué. Ella ha sido una santa. Una modelo para la sociedad.
-Una santa sin hijos.
-Eso no ha sido su culpa.
-Pero ahora es la tuya.
-¡Tío!

Y me explicó mi tío que un sobrino le haría mucho bien a mi tía. Que yo, en pleno goce de mi salud y juventud no daba señales ni de casarme, ni de darle a la familia alguna esperanza de sobre vivencia. Una maldición parecía haberse apoderado de nuestra casa. El último nacimiento de un bebe vivo, aunque de 7 meses y escuálido había sucedido hace más de 27 años: yo.

Así que me lo planteaba allí mismo. Con boda de blanco o madre soltera, le daba igual. A parte que yo ya “no estaba tan pichona” como para boda de blanco.

-Pero tío, Elizabeth Taylor se siguió casando de blanco hasta...
-No me Elizabeth Taylorees y escúchame.

Me ofrecía una buena cantidad de dinero, un puesto más elevado, un departamento por el golf los Incas. Qué más quería. “Hazlo por tu tía que ha sido como una madre.” ¿Y el papá? ¿También me lo daba a escoger? ¿Podría pedir alguno de los modelos de las revistas o el galanazo de la novela de las 7? Pero no. Él no iba a caer en eso. Mi tía Laurita estaba hasta el perno y él no iba a esperar a que yo terminara de mecerlo con que “no salgo encinta tiíto” mientras lo seguía desangrando por el resto de sus días. La cosa tenía que ser rápida. Clinica Ricardo Palma, su compadre era socio, lo arreglaría todo para una inseminación artificial con el esperma de mi preferencia o con uno seleccionado por la clínica si no conseguía voluntario ya.

-Tienes hasta mañana para decidirlo. No te quiero hacer esto pero si me dices que no, nos causarías a tu tía y a mí una gran tristeza y me vería en la penosa obligación que te lleves tus cachivaches de la oficina que ocupas para poner en tu lugar a alguien que quiera en verdad trabajar.
-Pero...
-Y deja de fumar que no le va a hacer bien al niño.

¿Y deja de fumar? ¿De beber? De bailar, de gozar, de vivir, de. Iba a ser un infierno estar encinta del espermatozoide desconocido que me querían implantar. Qué mala leche haber salido de un testículo de mi padre, que fue poeta y padre soltero hasta que terminó por morirse de flojera como seguramente acabaría yo un día. Cómo podría ocuparme de un niño yo que soy incapaz de levantarme antes de las 10:00 de la mañana, ni de freír un huevo, de cambiar un foco, menos un pañal. ¡Qué asco! Pero ahora me encontraba o embarazada o en la calle. Por qué, maldita sea. Todo por el simple hecho de no haber salido del testículo derecho de mi tío sino del izquierdo de mi padre. Hoy tendría todas las ventajas por derecho y mi tiíto no podría usar sus dólares para querer comprarme el vientre.

Claro que el departamento a mi nombre y la bonita suma no eran cosa como para despreciarse. Y a las embarazadas las engríen tanto. Podría, con el pretexto de ir a comprar el ajuar del niño, irme a Miami a ver a mis amigas que se han ido para allá. Aprovechar para hacerme un peeling porque el embarazo saca manchas en la cara ¿no cierto? Así me desharía de la desgracia que fue quedarme dormida en la playa el verano pasado y sin protector solar. Hay que horror, estoy horrible.

Las ventajas saltan a la vista ¿y las desventajas? Un hijo te malogra la figura para siempre. Lloran, cagan y todo. ¿Verdaderamente me despediría mi tío? Con lo duro que es encontrar trabajo en Lima sin una ayudita. Pero cuál era el lío. Me iba a sacar la lotería con el ofrecimiento de mi tío. No había más que pensar, era “sí.” Lo llamo ahorita.

¿Alo? Sandrita. Llámame al celular cuando puedas mira que estoy en un lío horrible y me tienes que ayudar. ¿Tere? ¿Petra? ¡Para qué miércoles tienen celular si no lo contestan! ¿Hugo? Ah Hugo...no, no es nada. No sé ni para qué te llamaba...hay algo en la noche? Fíjate que es Jueves, Viernes chico...

Pero había un detalle que mi tío no había calculado. Media más de un metro noventa y se llamaba Pío Molina. A cualquier otro lo abría llamado al toque con el notición de que pronto tendríamos la vida asegurada pero Pío no, un muchacho serio, miembro de la congregación del Opus Dei. Todo comenzó con una tonta apuesta con mis patas en donde yo lo corrompería en un santiamén, al chico lindo de la clase de Física. Y termine enamorándome como una boba. Ocultándole a mis amigos que salgo con él y a él que salgo con mis amigos. Ya es mucho que Pío me haya perdonado el haber perdido mi virginidad y que acepte que nos veamos los domingos en la misa y los jueves en la noche para la reunión del Opus Dei. Y como estoy arrepentidísima de todos mis baches, ahora está orgulloso de mí. Soy su obra y yo no sé por qué quiero tanto a ése baboso. Mejor lo llamo le digo que si no se casa conmigo inmediatamente me voy a tener que acostar con el primero que pase, que es de vida o muerte esto que siento y que nos casemos de una vez ya que él sólo se acostará conmigo casados.

Traje inocente, librito de apuntes y un cafezote para no quedarme dormida. Después de la reunión, “Pío, vamos a comer algo.” No tiene hambre, no quiere comer por gula. En mi mente preparando mis palabras, “Pío, quiero darte las gracias porque me has enseñado a vivir santamente (los jueves en la noche y domingos por la mañana). Te amo. ¿Nos casamos el sábado?”

-Te ves linda con esa chompa rosada.
Se la había pedido prestada a Rosa, la empleada.
-Gracias, amor.
-Te veo preocupada.
-Es que...
-¿Qué?
-Mi tía, amor, parece que se va a morir.
Pareciera que fuera a llorar de tan consternado gesto que se le pinta la cara.
-Oremos.
-¿Aquí? ¿En pleno Larco y Aviación?
-Cualquier lugar es la casa de Dios.

De verdad estoy enamorada de este gigantón bobo. Ojitos bellos que se humedecen por mi tía. Claro que lo amo. Si no, no pasaría por éstas.

-Pío, creo que vamos a tener que separarnos.
-Lo entiendo. Es duro para ti permanecer en el buen camino hacia Dios por más esfuerzo...
-No, no es eso.
-¿Te has enamorado de otro hombre?
-Es por mi tía. Ella quiere un sobrino-nieto y yo, he decidido hacer un gran sacrificio de mi persona. Estoy dispuesta a someterme a una inseminación artificial para darle ese último gusto a una moribunda.

Dos gruesos lagrimones corren por sus mejillas. Claro que me olvidé de darle el detalle del ofrecimiento económico de mi tío. Eso era algo secundario en todo caso. Estaba claro que mi tío me ayudaría en un momento así. Aparte que todo era por el bien del bebe.

Tal vez si Pío me hiciera el amor con tanta torpeza que me diera asco, tal vez me curaría de su embrujo.

-No pensé en pedírtelo porque estaba segura de que me dirías que no pero si tu quisieras podríamos comenzar esta misma noche.

Y se pone a orar. Me dice que no puede. Es contra de todo lo que cree. Y tampoco quiere casarse conmigo porque no está seguro de que ese es el camino que quiere tomar en su vida. A veces siente el llamado de la gran vocación.

-Ha no, ya eso es el colmo. Encima se va a volver cura y me va dejar así no puede ser. Y les cuento a mis amigos que han acudido a nuestro pub ante mi convocatoria.
-Por qué miércoles nos has estado ocultado que se han seguido viendo.
-No la fastidies, Sandris, no es el momento.
-No creo que tu tío te despida. Sólo te quiere asustar para que cedas.
-Oye, olvídate de tu tío pero de Pío también. No está ni Pío ese Pío.
-No seas guachafa, Tere.
-Cholita, este es tu momento. Tu independencia económica para siempre. Las fiestas que vamos a armar en tu depa. Tiene que tener una sala grande ha…
-Un hijo no es lo peor del mundo. Te puedes traer una nodriza europea y ya vas a ver como sale derechito en la vida mientras que tu te sigues dando la gran vida.
-y para ponerte en forma te contratas al morenazo del gym.
-No puedes dejar pasar esta oportunidad.
-Mi celular. Es Pío, Dios mío. ¡Paren la música!!!!!!!!!!!!!!!!!!

No puede dormir pensando en mí. Se ha puesto a leer la Biblia buscando una respuesta para mí disyuntiva. No la ha encontrado pero me aconseja que no lo haga. En el futuro llegará el momento apropiado para la maternidad, dentro de un hogar bien constituido. Tere me quita el teléfono.

-Hola Pío. Soy una amiga de Caro. Vino a mí buscando apoyo y estamos hasta estas horas en plena meditación mística así que nos disculpas pero...la musiquita esta? Es para encontrar claridad, no oyes los cantos gregorianos en el fondo. Si pues, esta conexión está malísima, mejor le hablas mañana a la Carito. ¿Oye, has leído la parte del antiguo testamento que habla del origen de la masturbación? ¿La conoces verdad?

Y le cuelga. Inmediatamente todos le preguntan a Tere que qué dice la Biblia acerca del origen de la masturbación. Y ya que preguntamos, nos acomodamos bien en nuestras sillas, vasito de chela en mano, ya que esto de seguro iba a ir para largo.

-Lo dice claramente en el Capitulo cuchocientos, versículo niochocuartocientos, testículo dos, pero primero más chela porfa.

Tere nos cuenta que en los tiempos de Matusalén, una viuda sin hijos reclamaba tener un hijo del cuñado como lo exige la Biblia. Sí señor, salud por eso.

-Oye Tere, ¿no nos estarás engañando, no?
-El cuñadito se negaba mientras que el muy condenado se tiraba a su gusto cuánta germa pasara por su camino, por placer, pero no quería hacerle hijo a la cuñada. Creo que tenía miedo de que allí las dos hermanitas le estuvieran jode y jode.
-Desgraciado.
-Un bribón. Con lo ricas que son las cuñaditas. Yo me apunto con la mía.
-Como que te oiga tu hermano iremos a rescatar tu pellejo al mercado central, seccion avicola.
-Tere, acábanos de contar.
-La viuda se desviudo y se disfrazó de mujerzuela, lo emborrachó y se lo llevó a la camita, o pellejo de oveja, o no sé sobre qué vainas harían sus malcriadeces en esos tiempos.
-¿Y?
-Y justo en el momento donde ya casi, casi...oye, invítame un cigarro, Cheti.
-¡Ya cuenta!!!!
-Justo cuando ya era muy tarde para detener la eyaculación nada precoz, el pata se da cuenta de que la tipa es la cuñada.
-Y, ¿quedó encinta?
-No, porque el hombre tuvo tiempo de sacar su miembro y eyaculó en el piso. Y por esa acción innoble, Dios lo condeno y de su nombre bíblico Masturbaac salió la palabra masturbar.[1]
-¿No nos estarás tomando el pelo?
-Lean la Biblia si no me creen. Y dile a Pío que él también será condenado por haberse negado contigo.
-¿Y qué tiene que ver lo que hizo Masturbaac con masturbarse?
-Como se nota que no eres creyente? Ya te lo he dicho, vas a acabar en el infierno con tanta duda, con tanta incredulidad, tanta…
-A mí me dijeron las monjitas de mi colegio que cuando Jesús llegó mandó al carajo al antiguo testamento y lo único que vale ahora es el nuevo testamento.
-¿Así te lo dijeron las monjitas?
-Más o menos.
-¿Entonces porque lo leen en la misa hasta ahora?
-No te das cuenta de que se saltan las partes sexuales.
-Si no se saltaran las partes con sexo hasta iría yo a misa.
-Ni a la misa de las 11 llegas, a esa hora todavia ni te levantas.
-Es por eso que en Miraflores hay misa de noche. ¿y tu, cuándo te mudas a un barrio decente?
-Hay que hacer una petición al Papa para misas triple equis.
-Salud por eso.
-Mejor vamos a bailar que me voy a morir de estrés.
-Y pasemos al pisco puro porque esta huevada no tiene alcohol.
-Esta chela está raca o será que ya estamos inoculados.
-No digas groserías, Cheti. Vámonos haciendo trencito.

Y llegó el gran día. Los exámenes médicos salieron todos en orden aunque me recomendaron tomar unas vitaminas. Ni siquiera me van a dar anestesia general. En mi futuro estado no es recomendable. Unos minutos y seré libre de partir a hacer compras para el bebe y para la linda mamá. Llaman a la puerta.

-Doctora, hay un joven afuera que pide hablar con la señorita. Es un grandulón de ojos bonitoso.
-Dígale que no es el momento.
-Pero doctora, cómo no, sí es el mejor momento, el mejor momento de mi vida. Háganlo pasar.